Nos ayuda a vivir la evocación, nos trepa ese muro en ruinas que es luego la memoria como una enredadera de fiel melancolía, como un musgo sombrío de recuerdos marchitos.
Cataratas de alumnos saltando la escalera y cayendo en torrentes por la calle Rosario al toque de campana de salida en el Centro. Como un alud caíamos en los escaparates de Foncu o de García Bozano, codiciosos buitres devoradores de tebeos (Roberto Alcázar y Pedrín, el Guerrero, el Cachorro, el Terremoto, el Hombre de piedra, Espadachín…), voraces piras para nuestra imaginación, fogatas fraternales en las que calentábamos el corazón, arroyo incipiente de impulsos, meandro balbuciente de amordazados sueños, espejo adolescente para guardar un mundo que gemía debajo de la piel ignorante.
Rescoldos bienoliente de los años cincuenta, a pesar de los viejos chispazos de las penas y del chispotorreo de oscuras cicatrices, yo bendigo el dolor y su hiel de enseñanzas, y a la madrastra aquella que tuve en la experiencia.
Yo acojo a aquellos días que huelen a pupitre navegando los ríos de España grande y libre y la Historia Sagrada con Sansón sepultado debajo de columnas y odiosos filisteos. Entremezclo en mis pliegues de ternura de hombre apellidos nimbados de historias juveniles y rostros venerables, o temidos, o amados, cuando hoy el tren del tiempo arrastra con mis años vagones con difuntos e ilusiones inútiles, ayeres descompuestos y esperanzas vacías; mas qué importa si quedan brasas de lo que fue, ascuas de lo pasado donde el alma calienta su gastada nostalgia, porque después de todo tenemos como único tesoro el corazón cargado de oxidadas monedas de añoranza, y cuando se alborota igual que una alcancía, como ahora mismo el mío, se confunde el sonido del gozo y la tristeza, y hay monedas que salen despedidas por estas ranuras de las lágrimas.
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